《野蔓》——王学会

总觉得它们是土地的私语，从某个被遗忘的角落钻出来，便带着执拗的温柔，一路攀援。老篱笆早已斑驳，却被这绿蔓密密裹住，像披上了件旧棉袄，那些交错的卷须，是岁月里越缠越紧的牵挂，攥着清晨的露，也攥着黄昏的风。

黄花藏在叶底，不声张，却攒着满心的暖。像母亲纳鞋底时，不经意间落在布上的线头，细碎，却亮得人心头发软。蝴蝶来的时候，总爱停在花瓣上，翅膀一扇，就把花香抖落在风里——那是蔓藤攒了整个春天的话，要托风带给远方吗？

它们从不挑地方。石缝里能扎根，墙角边能蔓延，哪怕被农具不小心划断了茎，过几日，断口处又会冒出新芽，怯生生的，却带着股不肯认输的劲儿。这多像那些沉默的爱啊，不声张，却在看不见的地方，悄悄生长，把贫瘠的日子，绕成一片绿的海。

风过的时候，蔓叶会轻轻晃，发出窸窸窣窣的响。仔细听，竟像是谁在低低地哼着旧调子，是去年落在叶上的蝉鸣，还是奶奶坐在藤下，给孙儿讲的故事？夕阳把影子拉得很长，绿蔓缠着篱笆，篱笆守着小院，而那些黄花，正把最后一点余晖，轻轻捧在手心，像捧着一整个未曾说出口的春天。

王学会，自在随心的自由职业者。醉心诗词歌赋的平仄，于笔墨间打捞风月；钟情步履不停的远方，让山川湖海在眼眸写诗。一袭旗袍裹着东方韵致，是行走的风景；一盏清茶伴岁月沉香，是独处的闲趣。于烟火与诗意间从容游走，活成了自己喜欢的模样。