《未拆的月光》——王学会

茶盏里的月光，总盛着半阙未完成的韵脚。

我数过晨露在草叶上滚动的弧度，想让每一颗都折射出那个字的形状。可太阳一晒，它们就慌了神，把酝酿了整夜的滚烫，洇成草尖上、若有若无的潮。

你借我的那本书，还摊在桌角，夹着的书签是片枫叶。我数过叶尖的锯齿，每一道都卡着未说的话——明明只要问一句“读到哪页了”，就能自然地接下去，说昨夜的星子像你笑时的睫毛，说巷口的桂花香得太喧闹。

可话到舌尖，总被什么绊住。是喉间的云太绵软，还是心跳的回声太嘈杂？我只能把那些翻涌的情愫，叠进叠被的褶皱里，藏在你坐过的藤椅印痕旁边。木纹的走向早就摸清了，像摸清了你的步频，却始终没能让那句盘桓了千万次的话，顺着年轮，走到你耳边。

或许有些爱，本就该是檐下的风铃，把所有震颤都留给风。你不必听见，它如何在每个黄昏悄悄调整音准，如何把每一阵拂过你发梢的风，都当成是天空传来的、关于共鸣的回音。

只要你还在目光可及的地方，就好。让那句没出口的话，在心头酿成酒，一天天，醇厚了所有欲言又止的时光。

王学会，自在随心的自由职业者。醉心诗词歌赋的平仄，于笔墨间打捞风月；钟情步履不停的远方，让山川湖海在眼眸写诗。一袭旗袍裹着东方韵致，是行走的风景；一盏清茶伴岁月沉香，是独处的闲趣。于烟火与诗意间从容游走，活成了自己喜欢的模样。